***

Волхвы забудут адрес твой,
Не будет звёзд над головой,
И только ветра сиплый вой
расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
Задув свечу пред тем, как лечь,
Поскольку больше дней, чем свеч,
Сулит нам календарь.

Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть.
Он повторяется, и пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час
Как благодарность уст и глаз
тому, что заставляет нас
порою вдаль смотреть.

И молча глядя в потолок,
Поскольку явно пуст чулок,
Поймёшь, что скупость - лишь залог
того, что слишком стар,
Что поздно верить чудесам,
И, взгляд подняв свой к небесам,
Ты вдруг почувствуешь, что сам
чистосердечный дар.